La Vida en Bettylandia

Cómo cada mañana, realizaba el trayecto de mi casa a la universidad en donde doy clases, sólo que ahora no me tocó llevar a mis hijos a la guardería.

Caminando por la pintoresca calle peatonal Hidalgo es posible ver de todo… y escuchar también.

Para llegar hasta las botellas dentro del refrigerador debía pasar entre padre e hijo que ocupaban casi por completo el pasillo.

Despistadamente hago como que me rasco una mejilla para secarme una lagrimilla que se escapa de mis ojos y ahogo el nudo en la garganta mientras escucho a la maestra dar el mensaje de fin de cursos.

Con algunos productos en mano estaba en una fila de seis personas para pagar en una farmacia. Delante de mi había un hombre cargando algunas cosas, olía mal y su ropa estaba sucia, pero pensé que quizás había trabajado todo el día bajo el sol.

Mientras subía las escaleras para llegar al cuarto piso escuchaba el más florido vocabulario, esas palabras que a veces los mexicanos decimos con tanto gusto, pero que muy pocos saben donde pueden hacerlo.

Soy madre y no me quiero morir, quiero ver a mis hijos crecer, ser partícipe de sus logros, de sus triunfos y sus fracasos.

Los tiempos cambian y las costumbres y festejos también, así lo han hecho muchas escuelas que cambiaron el tradicional festejo del “Día de las Madres” por el de “Mamá y Papá”.

“Cuando entramos al salón un niño la estaba abrazando”, me dijo mi esposo refiriéndose a mi primogénita.

Navegando en internet me topé con dos noticias que me estrujaron el corazón, no se si por mi condición de madre o por que el dolor de quienes no pueden defenderse y son ajenos a la maldad cala más.